Cuando no ves.

Imagínate un cuarto oscuro. Ahora estrecha sus paredes y baja el techo. Más. Un poco más, que puedan tocarte y tú no puedas casi moverte. Y no ves. No hay ruido, sólo el producido por tu respiración, que además está acelerada. Inspira expira inspira expira. Si afinas el oído sí puedes oír algo más. Son voces pero el sonido es nítido y no distingues lo que dicen. Te agobias. Te agobias muchísimo porque piensas que el CO2 va a superar el O2. Que te quedas sin oxígeno y además no ves. Y oyes mal. Y el espacio cada vez parece más reducido para moverte, agachas la cabeza. Te tumbas y lo único que puedes hacer es dormir. Duermes.

Te despiertas sobresaltado porque el 'cuarto' se mueve. Te doblas la mano y te muerdes la lengua. No puedes ver si sangras, pero sabe a sangre. 

Vuelves a escuchar voces y esta vez más fuertes. Chillidos y alboroto. Y no ves nada. El cuarto vuelve a sacudirse y el techo se abre. La luz te da de lleno en los ojos y tú alargas el cuello para respirar. Tienes la nariz seca. Alguien te agarra y te aplasta fuertemente a su pecho. 'Si así son los abrazos no quiero más' piensas. Te sueltan y consigues estirar piernas y brazos. Te sacudes. Buscas agua y te vuelven a coger. Te das cuenta que es una niña la que te ha agarrado y la miras a los ojos intentando pedirle ayuda. No te entiende, porque te vuelve a estrujar. Estás agobiado, asustado, y sediento. 

Al rato te dan agua y comida, por lo que el susto se te va pasando poco a poco. Duermes, estás agotado.

Tienes casa, familia y cariño. Piensas que el desastroso inicio fue un mal entendido, cómo ellos pueden hacerte nada malo.

Pero... ¿Y qué haces aquí?

Lo bueno dura poco cuando empieza tan mal.

Conversación sobre la Navidad entre dos perros en una perrera.

Trtrt

Una bomba recubierta de carne y hueso a punto de estallar. Nadie sabe que es bomba. Nadie sabe qué es bomba. Nadie escucha el tic tac, la cuenta atrás, de su interior. Bajo sus ojos o tal vez en su mirada. Tampoco saben cómo se comunica. Ni cómo entenderla si lo averiguan. O sí.

 No. No lo saben. Ay de todos los que la rodean, ay de todos sus desconocidos, no se lo esperan. Cuidado, no la zarandees, puedes remover sus pensamientos y ayudarla a recordar. Con lo que ella lucha.

Salvaje.

Como un laberinto, hay ramas por todas partes. Crecen en mi, de abajo a arriba y de lado a lado. No se de dónde vienen,  tal vez no tengan raíz física y esta se encuentre en el tiempo. Tampoco tienen un fin, puede estar en el futuro. Pero se mueven, crecen rápido y corren. Se chocan, se esquivan, gruñen. Feroz, la tensión salvaje se respira en el aire. Veloz, el tiempo busca un lugar para establecer su existencia. Corre tiempo, tic tac, que no las pillas.

Marrón naranja rojo amarillo

  Afino el oído y ya no oigo nada. Los perros no ladran, ahora duermen y dejan crecer su pelaje preparándose para lo que viene. Las hormigas corretean por el suelo ensanchando sus caminos para no chocarse, que hay prisas, la comida no debe escasear. Los caballos, en las montañas, dejan de soltar pelo y lo retienen, duermen más juntos y sonríen por dentro viendo las moscas morir. Un oso pardo, que nota las extinción pisando sus talones, aún habiendo conseguido escapar de la caza furtiva, busca con recelo un sitio cubierto donde dormir una larga temporada. Tal vez mañana salga a cazar, necesita grasa para sobrevivir este invierno. Los pájaros migran, ya han aprendido a volar. 

 Y las hojas, las hojas ven el viento a lo lejos y comienzan a despedirse de sus compañeras. Buscan el suelo ya. Suicidio o tropiezo.

 Y el viento, el viento sabe que le espero, sabe que le llevo esperando tres meses, sabe que debe azotar lo más fuerte posible mis ventanas, que yo, callada y con los ojos cerrados, bailo en silencio y por dentro al ritmo de sus silbidos. Sonrió también. 

  Ay otoño, lo que te he añorado.

No escribas epitafio.

(Ilustración original de Albert Solóviev)

"Carcajadas invisibles se retorcían macabras en el callejón de los tobillos rotos.

Sus dedos se curvaban, se estaba volviendo córvida. 

Sentía sus huesos arremetiendo contra la carne, sus vértebras como cristales.

La piel en pura flor. Las escápulas en puras alas."  María .Rth

 Arropada por la noche, a este lado de la casa sólo pueden oirse ladridos de perros artos de dar vueltas en un jardín. Todas las noches me pregunto qué se contarán, qué se ladrarán para no quedarse afónicos y sin ganas. De vez en cuando oigo chasquidos que imagino serán del mechero que enciende la montaña de cigarrillos de mi madre. Sólo por ver su llama y ceniza caer. Tener el placer de aplastarlos en un cementerio de ansia. 

 Pienso demasiado o ya no se pensar. Busco en mi y no hay luz ni oscuridad.  Cómo se puede entender algo sin una cascada de letras. Creo que nunca he estado inspirada. No me gustan mis palabras. Simple.

 No puedo rasgarme más porque no encuentro superficie nueva, cada rincón de mi cuerpo conoce ya lo que soy y no puedo sorprender a nada ni nadie. ¿Qué hago? 

 No respondo.

 Siempre que me leo uso el mismo tono, es seco. Nunca me he escuchado bonita en labios de otras. 

 Es que busco y no encuentro, joder. Siempre una pausa antes del joder. No encuentro nada dentro de mi. No me escucho, ni un tictac, ni acero oxidado. Mi corazón ya no puede bombear sangre porque hace tiempo que esta se secó. La usaron para regar las flores mustias de un jardín sin vida.

 Sólo se escribir vacío, no se merecen tus pupilas dilatadas leer algo sin un gas que encienda sus pestañas. 

 Recorre en mí un aliento gélido que ahoga la salida de cualquier grito real. No pido auxílio porque sólo escribo si sangra. Sigue el camino de huellas rojas y verás que llegan a mi cuerpo sin vida, encharcado en el riego de un jardín marchito. Búscame y cuando puedas toca mi piel fría. Rásgame y no intentes volver a llenar mis venas de sangre. Acércate a mi rostro y si no lo están, abre mis ojos. Acércate más y susurra a mis oídos lo que ves. Dime que he muerto y que no se te olvide ninguna letra. Descríbe mi aspecto putrefacto y dame la razón, confiesa que te lo esperabas. Acaricia mi piel y comprueba que ya no puedo tener la piel de gallina, los pelos de punta, nunca más.

 Ahora vete y no cierres las ventanas, deja que entren los cuervos y buitres. Deja que se lleven una desilusión al encontrar comida sin sabor. Deja que nunca se sientan satisfechos a mi vera. Que rabien con mi carne. 

 Dales el honor de abrir mi celda. De desencadenar este nudo amordazado.

.De sangre.

Miradas compasivas hacia la pobre niña triste. Una nube se apodera de mi y mis adentros. Espumosa y grande invade los recovecos dolidos por el tiempo. Mi cabeza no responde y sólo mis ojos pueden hablar. Tímidos se empapan en un lago de aguas desconocidas. Perdidos, asustados. Piden ayuda. No saben qué me pasa y yo pienso que me desgarro por dentro. Dicen que no es fácil decirlo con palabras, pero es más difícil pensarlo. Qué pasa, qué te ocurre. No me lo cuentes a mi, cántale una nana al papel y engáñale. Hazle llorar, hazle sentir lo que tu sientes. Súfrele.

Sufro y no se sufrir. Miento al papel, engaño a los que al rededor se amontonan babeando como zombies mientras alargan sus brazos para agarrarme. Les miento y me observan con mirada compasiva. Les hago creer que soy niña y en realidad no soy nada. Hago parecer ante sus suspiros un cachorro perdido en una tormenta de fango. Aúlla. Ladra y llora.

Lobo, ¿te has perdido? No. No busco a dónde ir. No tengo a dónde ir. Ah, escribe en un papel, tal vez te encuentres.

 No me encuentro porque no aparezco en el mapa. Dejad de buscarme. 

Si lo llamo terapia es porque nunca soy la misma cuando empiezo que cuando acabo.

 Estoy cansada de aparentar estar cansada. Que yo en en realidad quiero levantarme, gritar ag(f)ónicamente y dar puñetazos al aire, ya basta de sujetarme. Patalear como una niña pequeña y salir corriendo sin saber lo que dejo atrás ni lo que viene delante. No estoy cansada porque tengo ganas de correr tres días y cuatro noches sin parar. Porque se que no volvería al mismo sitio. Que me habría ido lejos hace tiempo. Se que tengo movimiento interno suficiente como para creerme que soy capaz de cambiar el tiempo. Que si yo por dentro soy gris, el cielo se pone gris. Y si trueno, el mundo gime. 

 Mi corazón a la deriva en una tormenta entre un nudo de ballenas. Y mientras mis pies quietos. Un cuerpo que por fuera se consume y por dentro se prepara, se araña y se engrandece. 

 Hoy soy siete veces más pequeña que hace un año. Hoy me siento veinte veces más densa, grande y profunda que hace un año. De hecho, si lo pienso, para mi hace un año fue hace tres.

PD: siempre escribo por último los títulos. Hoy he leído que además, cuanto más largos más bonitos. Y es verdad.

La mecánica de obedecer.

 No escribo, no funciono. No siento, no padezco. 

 Nunca pensé que fuese a llegar este momento. El momento en el que efectivamente sientes cómo tu corazón salvaje se marchita. Lloran sus hojas pesadas, caen al suelo sin vida. Seca el vacío las ramas del tronco que fue mi corazón. Un vacío que se va apoderando de todo el interior. El vacío se hizo necesario para explicar el movimiento del Universo modelado por el semidios Demiurgo, según Platón. Pero por dentro no soy universo, no soy estrellas, no soy formas ni materia. No puedo pensar. Soy ese algo producto de otro algo que ya nadie se acuerda quién fue ese alguien promovedor del todo que hace algos. Soy mi pobre corazón mecánico, acostumbrándose a lo aceptable. Desechando el musgo, las flores y la brisa. Sí, es el viento, mi viento, mi amigo. Compañero. Se va, porque no puede, no cabe, el vacío también ocupa su lugar. Ay mi viento, pobre viento. Siempre de la mano del océano, su océano. También se va, arrastrando todo lo arrastrable, todo lo patógeno, lo extraño que antes no era extraño. Se va, todo, se va. No me quedo sola, no me quedo, no soy yo. 

 Adiós Coro, adiós Ginger, adiós a todo lo que quisiste ser y no fuiste. Adiós a tu alma rebelde, injenua niñita débil, frágil, pequeña. No llores, tus lágrimas ya no riegan tu interior, flor y luz en medio de aquella tempestad. No llores, ya no llueve, no hay nubes, ni laverintos, ni escaleras con peldaños de madera. Ya no bailes. No hay suelo, ni techo, no hay nada. Blanco, y a veces negro. Negro, otras veces blanco. 

  No llores niña de luz, sonrisa apagada, ya no tienes fuerzas. Duerme pequeña, duerme y no despiertes jamás. Aquí no queda nada.

  Este mundo ya no es tuyo.

No intenten entenderme si no pueden.

Caótico todo mi yo interno, sangrando desde la traquea, intento salir a vallar este camino: 'Te pasaste la desviación niñita' 

(Y ahora busco un retornar, un volver) 

 Muerte a todo ello, sigo distinguiendo el color de mi sangre, noto a duras penas el aire en mis pulmones, y aún se doblar la palma de mi propia mano.

L

  Le debo un ratito ahora en silencio que en algún momento sonará.

Desidia

 "Con una esponja húmeda de lluvia

   gris borraron el ramo de lilas
   dibujado en su cerebro."  

                                           A.P.

Hoy quiero aislarme. Despertar y que los pájaros canten sin saber que estoy. Bajar las escaleras y que no me parsigan tres perros o me salude un loro. Porque no sueno. Desayunar sin masticar ninguna tostada, sin gastar café. Cojer un autobús con asientos libres y ocupados para mi. Leer un libro que no sea Homenaje a Cataluña de George Orwell o La voz dormida de Dulce Chacón. Pensar en cosas ajenas a mi como si no me supiese mil versos de Pizarnik o de Miguel Hernández. Pensar por ejemplo en cosas como subir escaleras para llegar a un sótano o el curioso efecto de la gravedad y la manera en la que el vencejo cree engañarla. Llegar a clase y darme cuenta que la rama de doble vía es un sinsentido. Salir y querer tocar un instrumento cualquiera. Mover la muñeca sujetando el arco invisible de un violonchelo de madera preciosa que tampoco puede verse. Cerrar los ojos y escuchar, mientras deslizo crin de caballo sobre cuerda invisible, una melodía que suena incluso mejor que las Suites de Bach. Abrir los ojos y encontrarme en un paisaje creado por mi. En esa montaña tal vez o en aquella España distópica que ideé hace unos años. Evadirme en la realidad más fantástica como si del siglo diecinueve se tratase, buscando asilo como un romántico Esponceda. Buscando el color murrio de mis ojos en un desesperado intento de iluminación. Escribir y que la letra duela o haga cosquillas a carcajadas. Que mientras mis pupilas persigan mis palabras, sienta yo por dentro lo que quise en su momento sangrar...

 No saber que mañana va a ser un día igual al anterior.

J

 

 Pensaba escribir sobre su mirada, pero creo que es más intenso el sentimiento al verla que al escribirla o leerla.

Feminazi muerde al patriarcado.

  Me he dado cuenta que cuando alguien habla de machismo no sabe ni lo que engloba esa palabra. Que cuando alguien dice 'si el machismo ya no existe' o 'a lo mejor es que tú eres un poco radical, ¿no crees?' no saben si quiera que me están dando toda la razón.

  Por eso aviso de ante mano a ese que se cree que 'su chica' es suya, que se prepare. A ese que se piensa que es más fuerte que la de al lado. Al que se pone celoso por ver a su novia, o amiga, llevar un escote 'por el ombligo'. Al que piensa que esas son unas putas. Al dice que las otras  van de calientapollas. Me dirijo a aquel que piensa que su deber es proteger a su compañera. O a su ex. Al que la mira desde arriba. A ese que cuando ve un grupo de chicas pasar, ve un grupo de tontitas pasar. Al que se cree con derecho a tratarla como a él le apetezca, a levantarle la voz y a besarla cuando le convenga. Al que piensa que puede follarsela sin que esta tenga ganas. Al que espera en el sofá mientras que una recoje. Al chico que luego va y piensa que podrá quejarse y lloriquear sobre el hombro de la chica. Esa chica que se deja tocar aunque no quiera. Que te cuida y te limpia. Aviso de ante mano que todo esto tiene un fin y haré lo que esté en mi puño, en mi ser y en mi fuerza para presenciarlo. Que el característico olor a machismo putrefacto se puede oler desde las seis y media de la mañana una vez pisas el suelo de fuera de casa, asfalto grasiento bajo pelo engominado. Y bueno, no hace falta explicar que el mal olor se debe a la suciedad, que no se va sola y hay que limpiarla.

  Aviso y grito al que silba por la calle cuando alguna con tacones pasa por ahí. Al que ríe al ver una chica con paso rápido y ligero a las cuatro de la madrugada por las calles de la ciudad. Al que al caminar sólo por un callejón oscuro no siente miedo, pánico, a que le pase algo. Al que en su puta vida a estado siete escalones por debajo desde que nació. Al que le cuelgan las pelotas y le gusta meneársela viendo un par de tetas. Al que decide que el útero de una mujer es suyo. A ese que decide que hoy las chicas entran gratis. Al que paga un salario más bajo a una mujer por hacer el mismo trabajo que un hombre. Que no son pocos, por no decir todos. A todos esos, les digo que se van a joder.

  

 Que somos muchas ayudándole a la luna, casi un batallón.

Mafalda.

De mayor quiero ser como Mafalda.

(La primera viñeta se la dedico a todo 'emprendedor' de hoy en día)

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NACIDO EN GAZA

 NACIDO EN GAZA es un documental sobre el problema que sigue habiendo en Palestina. En este documental, son lxs niñxs los que hablan. Niñxs que ya no lo son. Niñxs que con 8 años ya piensan como un adulto. Y no porque quieran, que no quieren, si no por la bofetada con la mano abierta que les han dado sin ninguna razón. Brutal.

Este es el trailer:

http://youtu.be/1kB9tkgLQqc

Supertramp

  Me declaro en modo cargando, ya que siento que al leer crezco más que cuando ahora escribo, que aún me queda mucho por mejorar y que algún día me superaré con creces. Y que llegue lento. Muy lento. 

 Hasta el día, a observar.

 Además, hace justo un año murió Tommy y todavía no he sabido expresar lo que me ha dado ese caballo. Que a mi la muerte no me asusta y no me pilla desprevenida, es lo anterior a ella lo que me da vértigo recordar. Como dijo Miguel Hernández, varios tragos es la vida y un sólo trago es la muerte. Si mi vida estuviera marcada por pasajes, ese sería uno sin duda, escrito en negrita y subrayado dos veces: calma y un amigo. Tranquila también, porque se que su recuerdo salado no viene en formato lamento. Qué manera más poco original para referirme a las lágrimas, ¿verdad?

 Hoy, además, me apropio de este rincón de Cuba que fotografié hace poco más de un año para pasar en él mi 'pasaje de carga' como un Alaska para McCandless o una garganta de Davis para Ruess (virtual e inferior a estos, claro. Ya tendré yo mi odisea real).

Sentado sobre los muertos.

Sentado sobre los muertos

que se han callado en dos meses,

beso zapatos vacíos

y empuño rabiosamente

la mano del corazón

y el alma que lo mantiene.

Que mi voz suba a los montes

y baje a la tierra y truene,

eso pide mi garganta

desde ahora y desde siempre.

Acércate a mi clamor,

pueblo de mi misma leche,

árbol que con tus raíces

encarcelado me tienes,

que aquí estoy yo para amarte

y estoy para defenderte

con la sangre y con la boca

como dos fusiles fieles.

Si yo salí de la tierra,

si yo he nacido de un vientre

desdichado y con pobreza,

no fue sino para hacerme

ruiseñor de las desdichas,

eco de la mala suerte,

y cantar y repetir

a quien escucharme debe

cuanto a penas, cuanto a pobres,

cuanto a tierra se refiere.

Ayer amaneció el pueblo

desnudo y sin qué ponerse,

hambriento y sin qué comer,

el día de hoy amanece

justamente aborrascado

y sangriento justamente.

En su mano los fusiles

leones quieren volverse

para acabar con las fieras

que lo han sido tantas veces.

Aunque le falten las armas,

pueblo de cien mil poderes,

no desfallezcan tus huesos,

castiga a quien te malhiere

mientras que te queden puños,

uñas, saliva, y te queden

corazón, entrañas, tripas,

cosas de varón y dientes.

Bravo como el viento bravo,

leve como el aire leve,

asesina al que asesina,

aborrece al que aborrece

la paz de tu corazón

y el vientre de tus mujeres.

No te hieran por la espalda,

vive cara a cara y muere

con el pecho ante las balas,

ancho como las paredes.

Canto con la voz de luto,

pueblo de mí, por tus héroes:

tus ansias como las mías,

tus desventuras que tienen

del mismo metal el llanto,

las penas del mismo temple,

y de la misma madera

tu pensamiento y mi frente,

tu corazón y mi sangre,

tu dolor y mis laureles.

Antemuro de la nada

esta vida me parece.

Aquí estoy para vivir

mientras el alma me suene,

y aquí estoy para morir,

cuando la hora me llegue,

en los veneros del pueblo

desde ahora y desde siempre.

Varios tragos es la vida

y un solo trago es la muerte. 

                      Miguel Hernández 

Yuri

 No es un documental, es un vídeo. Una conversación de skype entre los directores del documental de Ciutat Morta y Yuri, un chico que vino a estudiar a España (desde Trinidad y Tobago creo, no confirmo) y se encuentra con los Guardias Urbanos de Barcelona, quienes le dan una paliza horrible. Lo que no sabían es que su padre era una persona importante, por lo que han conseguido juzgar a los dos policías y meterles en la cárcel. Son dos de los policías que participaron en los abusos del 4F. 

Enlace: http://youtu.be/VP3SHxj5Oq0

       (Yuri tras la paliza)

REMINE, el último movimiento obrero.

 Otro documental, REMINE, el último movimiento obrero. Este no está en you tube todavía (por lo que yo se) pero ya está en cines. Aquí un enlace de la página con los cines que lo televisan: http://periodismohumano.com/culturas/la-pelicula-asturiana-remine-el-ultimo-movimiento-obrero-llega-a-espana.html

 Habla del movimiento de los mineros de Asturias y León en 2012, quienes lucharon por justicia más que ningún otro sector. No se hace pesado y está muy bien grabado, con buenas imágenes, y en mi opinión muy bien conseguido el trasmitir cómo lo pasaron tanto ellos como sus familias. Han demostrado varias veces que sus cojones (con perdón) son más grandes que los de ningún otro sector, además de hacer unas barricadas dignas de oración.

  Y que se note el sarcasmo si digo que los sindicatos son la hostia.

CIUTAT MORTA

 Bueno, voy a empezar a poner documentales y vídeos que creo que hay que ver sí o sí. Sobre todo para que estas historias se difundan, y sepamos mejor dónde vivimos, y hasta dónde llegamos.

 Este es CIUTAT MORTA, donde encuentras uno de los casos más graves de corrupción policial, política y judicial ocurridos en Barcelona en los últimos años. El 4 de febrero de 2006, detienen y  acusan a cinco inocentes por intento de homicidio de un Guardia Urbano. (No cuento mucho para que lo veáis).

Podemos encontrarlo en You Tube, y seguro que se seguirá emitiendo en festivales 

http://youtu.be/BF28b04mhck este es el enlace.

(Así es como queda uno de los detenidos tras recibir una paliza de los Urbanos)

  Contar también que los directores están  haciendo otro proyecto, IDRISSA, la historia de un joven de 21 años que apareció muerto en Barcelona la noche de reyes de 2012 frente al centro de integración de extranjería (CIE). El documental contará lo que tiene que soportar una persona para venir a España desde África. Datado para primavera de 2016.

 Esta es la página de los directores, dos chicos muy majos la verdad.

http://metromuster.cc

El crimen fue en Granada: a Federico García Lorca.

          1. El crimen

Se le vio, caminando entre fusiles,
por una calle larga,
salir al campo frío,
aún con estrellas de la madrugada.
Mataron a Federico
cuando la luz asomaba.
El pelotón de verdugos
no osó mirarle la cara.
Todos cerraron los ojos;
rezaron: ¡ni Dios te salva!
Muerto cayó Federico
—sangre en la frente y plomo en las entrañas—
… Que fue en Granada el crimen
sabed —¡pobre Granada!—, en su Granada.

   2. El poeta y la muerte

Se le vio caminar solo con Ella,
sin miedo a su guadaña.
—Ya el sol en torre y torre, los martillos
en yunque— yunque y yunque de las fraguas.
Hablaba Federico,
requebrando a la muerte. Ella escuchaba.
«Porque ayer en mi verso, compañera,
sonaba el golpe de tus secas palmas,
y diste el hielo a mi cantar, y el filo
a mi tragedia de tu hoz de plata,
te cantaré la carne que no tienes,
los ojos que te faltan,
tus cabellos que el viento sacudía,
los rojos labios donde te besaban…
Hoy como ayer, gitana, muerte mía,
qué bien contigo a solas,
por estos aires de Granada, ¡mi Granada!»

          3.

Se le vio caminar…
Labrad, amigos,
de piedra y sueño en el Alhambra,
un túmulo al poeta,
sobre una fuente donde llore el agua,
y eternamente diga:
el crimen fue en Granada, ¡en su Granada!

            

                    Antonio Machado.