Sepárate,
suéltate y respira.
Tu locura es una enfermedad,
una lectura errada de una visión particular,
una ilusión.
Conviértela en otra canción,
la melodía que tatarearán
los nacidos muertos
que regresarán la guerra
contra esta realidad.
Como siempre, Diego.
Condenada a llevar una carga que no puede verse, un vacío aplastante, denso y turbio. La nada materializándose en mi pecho y en mis entrañas. En el centro de mi tórax un agujero que no va a ningún lado, tal vez sirva como base para una nueva teoría. Todo teorías, todo tal vez, todo sin llegar a ser.
Me encuentro como si tuviese un mundo dentro del que ya me siento incapaz de preocuparme por él. Se está muriendo, lo se porque cada vez escuece menos. Pero dejará de ser. Me niego a volver a surcar los mismos ríos, las mismas sendas. A ser víctima de nada. A volver a empezar.
Me niego y seguramente me llevará a otra guerra, otra derrota. Más sangre de mi sangre. Y no me importa.
