Púrpura

Joder Diego, sabía que en algún momento te irías, desde el primer día que te leí. Que te sufrí. Pero hoy no. Todavía no...


RITUAL

La vía húmeda,
el único camino es el más largo,
sin atajos, por el bosque.
La belleza de los jardines es naturaleza sometida
recortada, ordenada, domesticada.
Recorrer los pasos de los fugados
donde se esconden los niños perdidos
-los niños no se pierden, huyen-
el lenguaje de las palabras que pellizcan,
que se pegan al riñón y se transforman
en baladas con sabor a sangre metálica.
Una hipótesis telúrica, ultraviolenta,
incognoscible,
errar hasta el horror pero de frente,
abierto en canal, las tripas fuera,
carroña en lo alto de la montaña
rodeado de buitres que han de llevarse
en sus garras volando los restos muertos
del cadáver que somos.

¿Cómo se puede llorar por alguien al que nunca has tocado?

Aún te sigo viendo, en los cuervos de mi ventana.

Loba, esta noche aúlla fuerte. Tal vez alguien te escuche.