Me queman los oídos, los ojos y la boca. La piel me arde. Todo lo que está en contacto con el exterior, básicamente, lo repelo.
Me preguntan si cuando escribo soy yo, y ni siquiera se quien soy. Sólo se que cuando hablo no escribo y cuando escribo no hablo. ¿Y si cuando escribo no es más que mi locura pataleando en mi cabeza? ¿Ansia por salir a la luz? ¿Y sí mañana, o pasado, vienen a encerrarme? Lo único que contradice mis especulaciones es la existencia de límites en mi cabeza, y en la de un loco no los hay. Ojalá ser loco.
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